tag:blogger.com,1999:blog-32363113874529697382011-07-07T22:44:21.725-07:00POÉTICAjuan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.comBlogger21100tag:blogger.com,1999:blog-3236311387452969738.post-53776097060564292282009-03-31T14:43:00.001-07:002009-03-31T14:43:51.693-07:00<a href="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SdKOjEzCc7I/AAAAAAAAAOQ/QNjD-uCUMC4/s1600-h/300px-Brueghel-tower-of-babel.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 226px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_zIe0BQAI_Ws/SdKOjEzCc7I/AAAAAAAAAOQ/QNjD-uCUMC4/s320/300px-Brueghel-tower-of-babel.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5319470843112354738" /></a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/3236311387452969738-5377609706056429228?l=poetaenbabel.blogspot.com' alt='' /></div>juan carlos gómez rodríguezhttp://www.blogger.com/profile/18002824777588990367noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3236311387452969738.post-77760952632535651532009-03-31T14:30:00.000-07:002010-12-25T13:48:34.684-08:00Por: Juan Carlos Gómez Rodríguez<br /> Febrero 2005<br /><br /><br /><em>Ni allá ni aquí: por esa linde<br />de duda, transitada<br />sólo por espejos y vislumbres, <br />donde el lenguaje se desdice,<br />voy al encuentro de mi mismo. <br /> Octavio Paz</em><br /><br /><br /><strong>POETA EN BABEL</strong><br /><br />Desde un mirar inverso sueña el poeta<br />poemas de otro mundo<br />de otro estado limítrofe de incendios<br /> vive el poeta<br />de palabras que encierran despertares<br />en sus trazos magníficos<br /><br />altas voces le dictan manuscritos celestes<br /><br />figuras aromadas con fragancias de ensueño<br />desvaríos volátiles con palabras esdrújulas<br />y yámbicos racimos como uvas carnosas<br /><br />retórica del ser que del ser se emancipa<br /><br />el poeta se oculta en el vuelo inocente<br />de un lugar que no existe sino en la poesía<br />ese <em>“nunca jamás</em>” apátrida del tiempo<br />nube de los hechizos<br /><br /><em>Peter Pan </em>de los sueños<br />se distancia y se oculta tras cortinas de alba<br />y nocturnos oscuros<br /><br />buscador de oro líquido<br />se detiene en el filo de un deseo inocente<br />de una frase no dicha con una imagen cárdena<br /><br />sus alas de libélula son verbo y trasparencia<br /> el laurel memorable<br /> antídoto de olvidos.<br /><br /><br /><strong>LA LEVEDAD DE UN SIGNO</strong><br /><br /><strong>POÉTICA</strong><br /><br />I<br /><br />Traspasar los umbrales de la tinta<br />y construir cuartillas de futuro<br />compuertas que se abren al mañana<br />textos en clave de poesía<br />para ir más allá<br />donde la lucidez es sombra<br />y la sombra fulgor<br />cuerpo de sueños<br />onírica sustancia<br />que hay tras la realidad<br /><br />e hilar su magia<br /> duende sonoro en el renglón quebrado<br />en el paraíso<br />de luces y de sombras donde se halla<br />la espina de la rosa<br /><br /><br />II<br /><br />Sahumar el aire con espliego<br /> azul meditación<br /> patria liviana<br />a la que yo me exilio <br /> <br /> poesía<br /><br /><br />III<br /><br />Sorpresivas acuden las palabras<br />promueven un camino irrenunciable<br />tras su oculto designio<br /><br />disponible me encuentran<br /><br />voy suspenso en sus sombras<br />con mirada entronada<br /><br />mi mente las acuna pues voy en lo que escribo<br /><br />las ordeno las junto con un cordón de vida<br />con un puente de oxígeno<br /><br />y<br />las <br />amo<br /><br />así como se ama <br />a un animal cercado<br /> bello y salvaje<br />que al más mínimo gesto<br />se te escapa<br /> <br />IV<br /><br />En el fondo de la palabra estoy <br /><br />sangre de lustros de escritura<br />textos heridos de amanecer<br />rutas calígrafas en la nívea cuartilla<br /><br />más allá de sus signos y sonidos estoy<br />avivando esperanzas <br />atribulado en ellas <br />construyendo<br />este supremo oficio<br /><br />¿qué es la palabra sino<br />el color del cuadro que pretendo<br />la nota del sonido que persigo<br />el cincel<br />con que a esta piedra amo?<br /><br /><br />V<br /><br />Trenzo en el espacio<br />brumas de luces y sonidos con silencio<br />caracolas<br />que resuenan a mar pero no son el mar<br />resonancias que disuelven sombras compactas<br />leves siluetas<br />que atraviesan océanos<br /><br />y el corazón espera igual que un joven corzo<br />el certero disparo<br />la letanía del verso<br />el fogonazo<br />la heredad que otorga claridades<br />la sublime opulencia<br />de un retablo barroco<br />el prófugo sonido de un gong que se propaga<br />en medio del silencio<br />el nácar del insomnio<br />que conforma la perla en su rareza<br /><br />un micro-mundo que nace y muere con la herida<br />que me va desangrando<br />mientras allá<br />la vida escurridiza<br />pone pliegues al viento<br />y ara y siembra y riega<br />la tierra de labranza<br /><br />VI<br /><br />Tú<br />tan nueva y tan gastada<br />tan perdida<br />es esos laberintos de las dudas<br />tan confusa y tan tierna<br />tan salvaje y tan libre<br />tan ambigua<br />como el sexo de los ángeles<br />tan tatuada en tristezas<br />dibujada<br />con sangre de nostalgias<br />cuerda y loca a la vez<br />incomprendida<br />convulsa en la pasión<br />me has obligado a amarte<br />me has enseñado a amarte<br />me has condenado a amarte<br /><br />oh! vieja libertina<br />con los labios de Circe<br />has desvelado en mí<br />lo que no conocía<br />escondiendo el deseo<br />bajo sedas difusas<br /><br />tu amor es mi dolor<br />cuando no te consigo<br />cuando finges que gozas<br />y te muestras desnuda<br />para después marcharte<br />dejándome vacío<br />alargando mis manos<br />hacia tu pecho ausente<br /><br />¡tantos fueron los locos!<br />¡tantos son esos locos!<br />¡tantos serán los locos de la palabra nueva!<br /><br />todos buscan de ti un poco de locura<br />un resurgir del fuego<br />cuando tu fuego abrasa<br />un ahogarse en la espuma<br />de tu marea viva<br />¡tan pocos los llamados<br />a tu albo cobijo!<br /><br /><br />VII<br /><br />Te hallaré en los rescoldos<br />en las ruinas<br />en los trayectos y sus encrucijadas<br />cuando penetras húmeda<br />en mi casa desnuda<br /><br />te encontraré en las manos<br />y en los ojos<br />en las confusas salas<br />donde medra el deseo <br />porque tú naces<br />de desvaríos y sueños<br />y ajustada en un libro<br />aún por escribir te voy buscando<br />cuando febril enciendo<br />la lámpara del cuarto y hurgo<br />en ruinas y rescoldos <br /> y en trayectos<br />arterias que conducen a las encrucijadas<br />donde brillan oníricos mis ojos<br />al son de desvaríos y de sueños<br /><br /><br />VIII<br /><br />La sentencia se hunde en la desesperanza<br /> ¡escribir lo imposible!<br />acodado en el filo de la hoja <br />acaricio su esencia en las palabras<br />mientras afuera<br />la avenida sigue mostrando sus caminos<br />sus luces díscolas <br />abigarradas arterias candescentes<br />soles artificiales en cielos subterráneos<br />cauces de piedra clandestina<br /><br />escribir aquello que se oculta<br />más allá de la verdad o la mentira<br />más allá del color o de la forma<br />más allá del sentimiento fácil<br />allá del veredicto y la sentencia<br /><br />escribir lo imposible<br /><br />IX<br /><br />Escribir desde la pleamar del sentimiento<br />para hacerse añicos contra las rocas <br />y aparecer hendido de despojos<br /><br />un desnudarse<br /><br />escribir en un ejercicio de modestia<br />vivir en el acecho de una voz<br />de un minúsculo renacer en cada estrofa<br />de un volver a morir en cada verso<br /><br />un desdoblarse<br /><br />escribir para roer los huesos del presente<br />con ávidos colmillos de nostalgia<br />depredador de lo dicho y lo no dicho<br /><br />un devorarse<br /><br />escribir con la herencia<br />desde la fuga y la llama<br />para arder en intentos<br /><br />un consumirse<br /><br />para cantar la vida<br />con las cuerdas templadas<br />de una humilde palabra<br /><br /><br />X<br /><br />Y digo escribir escribirse escribirte<br />como se abate un puma<br />cuando nos encuentran sus ojos<br />de juicio final<br />y la inflexión de sus guadañas<br />o cuando su rugido<br />nos rasguña el silencio<br />en el momento último del salto feroz<br />cegador inflexible<br />con sólo el corazón<br />como íntima respuesta<br /><br />XI<br /><br /><br />Alzo la mirada al amanecer<br /><br />mientras camino<br />persigo las últimas luces<br /><br />la calle bosteza aún<br />muestra<br />su desnudez ausente<br />su textura plomiza<br />su sincopado respirar<br />de animal al acecho<br />el vaho azul metálico <br />de todas las esperas<br />pero ella<br />me saca de este árido espejismo<br />se apodera de mí<br />con su cadencia<br /><br />taconea al amanecer<br />un blues de madrugada<br /><br />XII<br /><br />Otra vez el sol<br />con el caudal de sangre<br />y el borboteo de luz<br />que es el respirar<br />de una giralda <br />y el aplomo<br />de los manantiales<br /><br />salió para abrir el libro de la luz<br />que hiere más allá de la piel<br /><br />salió<br />para ofrecer su chorro<br />de intenso néctar ámbar<br />anegar el cáliz de mi mano<br />y abrir el túmulo sellado de mi boca<br />para rugir después<br />candente en mi cerebro<br /><br />fue un sabio que paciente<br />iluminó la noche oscura<br />y sin saber por qué cómo ni cuándo<br />se hizo en mí<br />poesía<br /><br /><br />XIII<br /><br /><br />Palabra<br />aldaba de mi puerta<br />certera hoja que incide<br />en la herida más vieja que poseo<br />armazón<br />que le devuelve el cuerpo a mis cenizas<strong></strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' 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